Hoy pienso en el puto suicidio como si tuviera sentido

o volver como Don Juan, su controlado desatino.
Soldado trágico guerrero o el pulso verdadero de amamantar destrucción.

People be blind de tantas cosas que veo,
esperan algo lindo para mostrar como trofeo.
Vida de coliseo carece de honor
y de qué vale la mía si carezco de humor..

Lo cuento todo desde esta pequeña casa sobre la gran montaña
soy uno de lxs tantxs que migran pa curarse la migraña.
Los caños de agua del inca, los mayas pateando cráneos,
camino la tierra camiare que me cuenta: la historia oficial fue un amaño.

Desaprendo pésimos consejos: quedate quietito, sentado en la silla.
Compañerxs de escuela sin brillo, se secaron esas semillas.

Crecí con pequeños genios que hoy naufragan en barbitúricos,
yo me engancho fuma que fuma la planta, un comportamiento impudico.

Recuerdo estar cuerdo y no ver que me observan los ojos del cuervo.
Hoy hago carne el verbo.
Si pican las pulgas, me muerdo.
Como los perros.

Es así, todxs nos perseguimos la cola.
Todxs queremos solo el control de la rocola
para elegir la próxima canción.
Todxs sangramos
no muchxs lo saben.

Media vida volando como las aves,
la otra buscando la llave.

Con más mudanzas que el número del transa,
la ropa rota bien crota
pero prolijo pa pegarle a la nota.
Escribo cuando el cora explota.
Al amor solo la mentira lo derroca.

Si se cae de maduro o si se cae antes de tiempo, a esta cara se le nota si miento
aunque se mueve no ceden los cimientos.

Todavía me engañan con palabras bonitas:
adicto al verso.

(jue13jun)
mecanismo que descubri en mi:
el enojo esconde el dolor

dom6ago2022 - Villa de Las Rosas, Cordoba. Argentina.
"Embarcacion",
un poema gestado en plena defensa al humedal del Paraná, año 2020. dedicado a mi amiguito Ciro.

Embarcacion

viaja la embarcacion por el rio,
lleva las ofrendas
lleva en una botella las lagrimas
del pueblo que al suelo las suelta.

suelo y agua del Paraná se encienden,
les destruyen fuegos piratas,
tierra y canto del humano contrastan,
se hacen eco y protestan.

qué será del humedal convertido
en pira funeraria, en fábrica.
qué será de las nutrias que huyen
temblorosas y saltan al agua.

ojalá que las ofrendas sean dulces
pienso y escribo y pienso.
ojalá existan los milagros y sean grandes,
largos como la llanura, profundo como los misterios.

miles de personas un solo abrazo
tocando el río de costa a costa
haciendo tangibles las formas
de maíz, madera y barro.

ay, qué será, pachamama
si tus hijos, tus nietos te niegan
tus patrones te negrean, te explotan,

qué será de mis ganas de cambio
a pesar de la fe, me siento un idiota.

quepa un rumor en mi pecho
de agua dulce, de corriente
tal vez en un niñx sonriente
el odio encuentre una bajante.

proceso de creacion
18jul2024
recién ahora me doy cuenta que aún no releí el texto
que lo escribí completamente en trance
por momentos con los ojos cerrados
sentado en un puesto de guardavidas en vilo hasta la proxima temporada
--- la proxima temporada. -----
completa gratitud hacia los seres que compartieron este viaje a neptuno conmigo
pimamar vacio, invierno del 24

botella al mar ofrendas
no es para que alguien lo entienda

que me contenga un abrazo! ultimo intento de contener este torrente y traspasar el ente. un sinceramiento ante la vida como puente entre ella y yo. un folclore que recitar en voz baja. un sentimiento océano cuando me dicen que somos 80% llanto. por orgullo no me rompo y ando doblado. por miedo al quebranto no me permito rebrotar. quiero inventar un ritual, me ves, estoy marchando. así me despejo me despojo de lo que sienten ajenos mis ojos. camino. vino entre sombras una sensación que fue corpórea y resquebrajó mi espalda para llevarse algo. me sentí vencido. me sané tras semanas en cama. renací otro hasta descubrir que cada día renazco otro. mis venas color pena transpirando una suerte de azul transitando dificultosamente, mecanizadas, como distraídas cuando se acabó la meseta interna, ¡se levantan montañas! transito bosques que se condensan. se rasga la piel de mis palmas y se resquebraja su dorso. los pies descalzos se clavan piedras, les pican claves, se tallan dejando atrás piel muerta. salir de bañeras. sentir la piel nueva como si todo estuviera dandome un abrazo. olas que rompen a veces.

naturaleza muerta

no. no son hormigas ahogadas en miel.
naturaleza muerta tampoco son jacarandaes que
insisten en florecer,
ni su metro cúbico asignado
para complementar con la inmensidad de cemento.
naturaleza muerta no es este pibe,
su envase piel pacha,
la vibración apagándose abajo de su remera.
no son sus pies que sudan nervios
y humedecen las medias
que se ofrecen en cualquier esquina
y son cien por ciento algodón
ciento un por ciento inorgánicas.

naturaleza muerta esa persona
encerrada
fabricando nuestras máscaras
de sonrisas.

🦁🍄

Literatura. Cuentos y poesias. 79 paginas.
2021.

No será hecho el deposito que merca la ley.

Editado, maquetado y publicado por Maxi Fechen
Arte de tapa por Nico Bastanzo
Arte de interior por Ludmila Trigo

Rosario, Argentina.

Call it opuntia. Tuna, nopal, tenochti.
Feeds the forest and the people. Sweetness brings before it stings.

An homage to this lovely plant.
You can grow it too, anon.

poem. written in a classic typewriter.

Somos vidrios rotos

todavía me resiento del impacto,
merodeo en un eterno
estrés post traumático.

soy lo que sobró del accidente,
los cristales que se levantan del piso.

somos lo que hacemos con lo que queda.

vuelvo a encajar a los abrazos,
a las ganas.
vuelvo a encajar aunque duela,
y duele.
vuelvo a encajar aunque no encaje,
y me lijo lo que sobra.

sano con fricción de vidrio con vidrio,
hago frente a este oxímoron
donde tu tacto abre y abre
las heridas todavía cicatrizando.

Villa Las Rosas, Cordoba. Argentina. 2022